Intime

 

Le poète a toujours raison

Cela est son oraison

Funèbre et bon vivant

Il bout dedans

Cela suffit peut être au mortel

Mais il faut que cela soit éternel

Dans sa conviction intime

Cela peut valoir des centimes

Mais le but ultime du poète

C'est de vouloir être anachorète

Pour la postérité, il pose

Contre l'austérité, il ose

Son bonheur est le vers

Son honneur est le vert

Maladie de la rime

Son but est ultime

La perfection est son chemin

Qui jure par de beaux lendemains

L'amour, la mort, l'espoir

Le poète est bonne poire

Le pire de tout

C'est d'être fou

La rime doit se fixer

Pour une même éternité

Il faut avoir un don

Pour ne pas être dindon